Y en el último trago nos vamos

EN EL ÚLTIMO trago nos vamos, que decía Chavela Vargas mientras se consumía mi cigarrillo en el cenicero de unos ojos verdes, soñándote disco a disco, cada noche. Escribo esta columna coa nostalxia pateando os meus dedos, colgado, perdido, na lúa grande que miro dende o cristal. A melancolía é un estado. E a miña patria son estes anos que pasaron, que me pasan sen pena, e sen gloria. La gloria es vivir. Tragarse, a bocados, la vida. A vida entre as liñas das mans que non me tocan. Na terraza do Fidel, o meu barman predilecto, o en la terraza de una boca que ha olvidado los besos. A vida mentres os anos me derraman, se derraman, tan ben despilfarrados en cousas inútiles: a madrugada, os amigos, as copas, as cancións, os insomnios, algunha lágrima tal vez. Non malgastei os soños, seino. Agora, con corenta anos, é preciso facer esta reflexión. Felicítome (¡40!) sen reparos de pudor: son un egocéntrico. Felicítome e abrázome. Recuerdo a los que no están, a los que están, a los que me van y voy a querer siempre, pase lo que pase. Los recuerdo cantando aquella de Chavela Vargas: Y en el último trago nos vamos. Qué hermosa es la vida, cariño.