Estoy parada como Charlotte, con el paraguas en la mano y la gabardina puesta, esperando a Bill Murray con su traje azul. Tiene que ser en esta esquina, porque no es casualidad que en el rótulo de la tienda ponga Oysho y en el suelo esté pintado este cruce de caminos con forma de x. ¿Es Tokio o es Coruña? Estoy perdida en este Lost in Translation en el paso de peatones más famoso del mundo. Miro al cielo, miro al suelo, y todo son señales. Un paso de cebra en diagonal me permite caminar de esquina a esquina como en un juego de mesa. Algunos dicen que es igual que el parchís, otros saltan como en el Enredos de los ochenta, otros ven un helipuerto y hay hasta quien observa en esta imagen a Xerión. ¿Es una calavera? El ingenio coruñés se dispara en Twitter, donde la noticia de que en la plaza de Lugo tenemos un paso de peatones como el famoso Shibuya de Japón impacta como un meteorito criticón. Muchos no le ven sentido a este galimatías innecesario que despista al ciudadano de a pie. Pero a mí, aunque sea por el romanticismo peliculero, me gusta jugar a las cuatro esquinas y pensar que en algún momento sonará Just Like Honey, de The Jesus and Mary Chain, y encontraré a Bill saliendo de la joyería Calvo. Ya no sé si importa tener el semáforo en rojo porque la preferencia es mía, «¿se puede pisar raya?» —pienso como otro juego más de los niños coruñeses que ahora tienen otro pasatiempo donde perderse—, mientras veo cómo pasa la gente. No son tan ordenados como los japoneses ni está abarrotadísimo como el Shibuya de Tokio, pero hay señoras de postín y señores con bigote que se saludan con nuestro acento. Me falta Bill (o Bob) y su karaoke. En mi cabeza suena Roxy Music (More than This...), y al llegar a Juana de Vega con el Cantón, cruzo bailando. ¡Es Abbey Road! Definitivamente, estoy perdida.