Me gustan los seres pálidos que abren las revistas por la penúltima página del horóscopo. Frente a mí tengo una mujer casi transparente de esa edad indefinida entre los 35 y los 45 años que lo hace y lee: Salud: No te abandones. El verano es una época propicia para comer y beber mucho. Hazlo, pero no dejes de ir al gimnasio. Dinero: No te tocará el Gordo. Pero no te deprimas. A todos los que juegan, menos a uno, tampoco les tocará. No es nada contra ti. Loterías no te tiene manía. Tu número, el nueve. Amor: Cuidado. El miércoles pudo cambiar tu vida. Te tropezaste con alguien a quien no veías desde hace muchos años. Entrégale tu corazón, pero poco a poco o te lo hará pedazos. Deja la revista y la da un sorbo al café. Queda una pincelada de carmín en la taza. Se va. Me llega una caricia de Opium . Pienso en su vida. No le gusta el verano. Nunca pisó un gimnasio. No juega a la lotería. El miércoles se encontró a su ex y ni lo saludó. Disfruta con un amante y, desde hace tiempo, sabe que, con su corazón, no trafica nadie. La música de las estrellas, el azar de los horóscopos, no está en su agenda. Sólo lo lee por aburrimiento. A ella le gusta decidir. redac@lavoz.es